A vida, ligeira e frágil,
Não depende só de nós.
Não depende só de nós,
Mas somos quem a leva em frente.
Não basta cuidar do corpo,
Deve-se sanar a mente.
Somos água e somos fogo,
Somos frios e também quentes.
Temos muitas qualidades,
Muitos defeitos também vemos.
Podemos escolher uma parte,
Mas o controle não o temos.
Somos grandiosos e medíocres:
Produzimos artistas e assassinos.
Somos o Bem e o Mal no mundo,
A cura e a ferida que geramos.
As flores, quando nascem,
Têm cores e tons.
Assim como nós,
Têm desejos e paixões.
A flor, em sua vida,
Ao desabrochar de um botão;
É uma miniatura de nossa existência:
Cresce, dá frutos e vai ao chão.
Quando damos uma flor,
Ofertamos esta vida;
Entregamo-la a outrem.
Quem recebe uma flor,
Ganha um ser-vida,
E transforma-se também.
Vaga é a vontade,
Vaga é a esperança;
Se no coração não há força
Ou certeza de mudança.
Mudamos todos.
Muda o mundo.
Transforma-se a vida.
Chega-se à morte.
Mudemos sempre
E a todo instante.
Sejamos uma metamorfose
Ambulante.
Mudemos sempre,
Mudemos tudo.
Só não podemos mudar
A vontade de estarmos juntos.
Eres como una
Niña sabia.
Tu mente y corazón,
Baúles de historias,
Tesoro inmenso.
Tu habitación huele
Como un jardín
Húmedo,
Como la tierra
Que la semilla
Hace germinar.
Pájaro de luna
Que canta
Al salir el Sol.
Flor amarilla
Que brilla
Al subir la Luna.
El pasillo de
Tu corazón
Nos lleva a lo
Más profundo,
Que es tu alma.
Autoria: Daniel Martinez e Veronica Lindquist
Buenos Aires – 02/10/2009
Hoje tenho no coração
Um sonho que lateja;
Uma sensação de temor
E uma certa clareza.
A luz que, de divina,
Cega; me conduz por
Caminhos sinuosos
E me leva de volta às trevas.
Uma vida não bastaria
Para acalmar todas as penas,
Mas uma certeza me diz
Que não temos só uma existência.
Seria o Bem algo que oprime?
E o Mal, como se acerta?
Torno-me um andarilho,
Na esperança de
Vagas promessas.
Hoje tenho no coração
Um sentir que fraqueja;
Uma sensação de temor
E uma certa tristeza.
Botón
El aire que nos rodea
Y alimenta,
Germina el amor
Que nos nutre.
Amor que vuelve a nacer,
Tras largo periodo;
Tras sufrir toda la belleza
De un invierno frío.
Florece e irradia
Todos los colores
Que en el espectro hay;
Es prisma.
Vuelve a surgir y brilla,
Como el primer rayo de sol
En la primera mañana de
Primavera.
---
Botão
O ar que nos envolve
E alimenta,
Faz germinar o amor
Que nos nutre.
Amor que renasce,
Após longo período;
Depois de sofrer toda
A beleza do inverno frio.
Floresce e irradia
Todas as cores
Que do espectro são;
É prisma.
Ressurge e fulgura,
Como o primeiro raio de Sol,
Na primeira manhã de
Primavera.
O coração a sentir, A razão a refletir. Na fronte uma dor Incontestável... Não morro por Querer seguir, Por querer saber Mais, para o final. Quero andar, ainda; Sofrer a vida: Vivê-la. Pois só se vive Quando se sofre. E só se sofre ao Viver. A vida é o Melhor lamento; É o melhor sofrimento Que podemos ter.
Numa curva obscura da minha mente
encontrei-me atormentado.
Duas faces, duas pontes
e uma faca ensanguentada.
Nas mãos, uma pedra
cinza com detalhes brancos
e dourados.
Pendendo sobre o peito
uma medalha de latão
e diamante.
E atrás, uma cruz de
bronze, no horizonte
longe, longe...
A ironia da vida é querer seguir vivendo-a
Com a esperança de que ela nunca acabe,
Mesmo sabendo que o destino é incerto,
E que a morte nos leva à vontade.
A ironia da vida é saber que sem amor não há graça,
Ainda que saibamos que ele nos mata,
Mesmo sabendo que sem ele não se vive.
A ironia da vida é querer ser independente,
Mesmo sabendo que somos seres relacionais,
E que, portanto, dependemos;
Não vivemos sós.
A ironia da vida é querer sempre mais,
É fazer planos, é juntar, construir;
É viver em prol dos sonhos;
É sonhar incomensuravelmente.
A grande ironia da vida é sabermos
Que a única certeza que temos
É a do fim da vida;
É saber que um dia a morte vem
E nos arrasta, e não há volta.
Olhando através da janela
aquele rio de fogo descer,
por um vale de árvores e
grama, varando o espaço;
Imaginei a vida como uma
peça teatral, na qual atores
e platéia inflamam-se e
gritam e, a girar loucamente,
entram e saem, e saem
e entram, freneticamente,
no ritmo e sem parar.
O laço se rompe,
a casa abandonada serve
de abrigo, festivo
ao desencanto.
A corda que sofre
o rompimento da sorte;
A morte, queda solitária,
soturna qual uma flor
que seca morreu.
Toda a escolha traz
lágrimas para bem, para mal.
Todo labirinto leva a um lado
obscuro, desconhecido.
Mas leva...
A confusão nem sempre
traz o pranto, mas pode
elevar a alma, mover o
encanto.
A surpresa de um novo
problema pode gerar ânimo;
Pode não ser óbice,
às vezes é obséquio;
Resplandece, alivia,
promove a jornada,
reaviva a “alma”;
Faz lembrar bons tempos,
pensar nas novas horas,
seguir vivo,
festejar, amar, fazer amor.
Problemas bons são
solução para o tédio,
armas contra o desgosto,
ninhos férteis para os planos,
minas ricas para a ousadia.
Havemos de cultivar nos ninhos.
Havemos de perscrutar as minas.
Fazer do problema o remédio para a amargura.
Fazer do entusiasmo o amor.
Rosas, rosas no sereno,
frias como lindas estátuas
de Vênus.
Rosas que da noite são
filhas e de noite vivem.
Estes são seres magníficos,
puros em cheiro e cor,
mórbidos em cheiro e cor...
Ardentes, libidinosos em
cheiro e cor...
Quero-te como a uma rosa,
que exala o perfume mais doce,
que lança ao ar a paixão mais quente,
que excita, que arde, elegante, de amor.
Jogar-me ao lixo
e rolar na lama.
Procurei por você em
lugares recônditos,
mas não achei a faca
de meus sonhos, a lâmina
branda de seus olhos.
Fuja, enquanto há tempo;
Vá, enquanto o tempo ainda existe.
Vá e traga para mim
uma fruta macia.
Rompa a casca, marque o rosto
de nosso adversário e vá.
Busque a minha arma;
Dê-me aquele abraço
macio de adolescente no cio e
lamba-me, pois quero mais.
Ao fim, deite-se
sobre um cobertor,
como um elefante num rio,
como uma baleia no mar.
Deite qual uma mosca na pia,
qual uma vespa no ar e
morra; aquela pequena morte
é o nosso caminho.
numa paisagem escura,
duas vielas, duas ruas,
sem calçada, sem fissura.
Casas sem teto,
prédios sem parede.
A escada da fortuna,
a morte ao espelho.
Casos sem solução,
notas rabiscadas por bêbados;
Um fio de luz aos pés
e uma caneta sem tinta no meio.
A cripta estava aberta,
mas dentro só havia vento,
nada mais que ar se movimentando.
Uma vela acesa fazia reflexo
(do fogo) na parede de pedra.
Um machado de ouro, cravado
numa mesa de carvalho.
Uma gota d'água a cair
do teto, ruído bom
ao deitar-se à bacia.
Sob a mesa jazia o corpo
de uma mulher bonita.
E junto dela havia um copo,
o cálice sangüíneo.
Próximo à entrada, do muro de pedra, pendia
uma tocha apagada e sombria.
Duas caras, uma da sorte, outra da morte,
me viam.
A sorte me deu as costas;
A morte sorriu para mim.
E, enquanto a morte sussurra
ao pé do ouvido,
a fenda abre-se funda
no campo pobre do esquecimento.
(Fragmento)
